ART

Мой первый рисунок акварелью.

Моя вечность

Однажды в летний или зимний вечер уже не будет звонков, смс и разговоров ни о чем до ночи. Не будет ничего. Как не бывает воды после отлива. Но, знаешь, даже на пустом берегу остается мокрый след и этот след настолько солёный, настолько холодный, что ноги режет. В такой жаркий или холодный вечер я вспомню тебе. Я вспомню. Я буду думать о тебе. О тебе... Ты будешь, как паразит сидеть в моей голове, я не смогу вспомнить ни одного разговора... только отдельные слова, фразы, будут как птицы пролетать и падать... падать слезами по щекам, будут самыми чистыми водопадами, самыми нежными лепестками и самыми жгучими кислотами, будут прожигать лицо и оставлять неизлечимые шрамы... следы, и каждый такой след , как вечность, неизбежный, неповторимый. а ты повторял вечность? Рисовал на запястьях? Я рисовала... лезвием... катионами... ионами серебра. Веришь? 

Проведи по телу пальцами, как словами, как книгами в которых задыхаюсь по ночам. Ночами, ведь в каждой ночи был ты, и голос... который узнаю из тысячи. Даже из книг и сообщений из вечности, из никуда. Знаешь, в чем мое горе? в том, что не понимаешь меня, не понимаешь ни слова. И это нравится мне. Нравится горе. Походу я больна. 

-Знаешь ты мои восемь минут.
- Всего лишь восемь? 
-Да, превращенные в вечность.
-А вечность заканчивается?
-Да, тридцатого февраля в десять минут первого.
-И когда это будет?
-Летом, когда снег растает. Летом закончится моя вечность.  

Тошнит от всего

И вот каждый день сны кончаются. Заканчиваются. Ты просыпаешся. И каждый день повторяется. Все те же дороги все те же слова. Ты просыпаешся. И опять вся жизнь на повтор. Сок апельсиновый и бутерброды на завтрак. Музыку даже несколько раз на повтор ставишь. Но ведь старые плейлисты надоедают. Также начинает тошнит от апельсинового сока. Начинает тошнит от всего. Ты идешь. Ты живешь. И от тоски на кровать сваливаешься. Ты не умеешь жить. И я не умею. Я... меняю что то в жизни и мои измены становятся опять привычными и меня опять тошнит. Я не умею жить. Я сижу/лежу/стою и с каждой секундой умираю. Я падаю с такой же точностью, как падала вчера или месяц назад. Я пью горький кофе. Я засыпаю в полночь. И просыпаюсь в семь. И каждый день. Сначала. Сначала все повторяется. Ты что-то меняешь, но поезда повторяются. И дни начинаешь путать. И знаешь как я выживаю? Я читаю... Я прихожу домой открываю ту чертову книгу и читаю. Я живу. Я мечтаю. В книгах. И знаешь как черт обидно когда хочешь почитать книгу, а у тебя её нет и ты берешь чертов планшет и скачиваешь её и читаешь годами потому что это все не то, ты как подделку читаешь. И опять... опять умираешь. Засыпаешь. Просыпаешся . И дни одинаковые, такие же как и люди. Лишь книги... Книги спасают. Они отличаются...